Karolina Kuszyk

2011-11-01T11:53:00.003+01:00

AM 17. NOVEMBER 2011 LESE ICH EIN ADVENTSMÄRCHEN FÜR ERWACHSENE IN DER GALERIE "ORI", FRIEDELSTRASSE 8, BERLIN NEUKÖLLN. IHR SEID HERZLICH EINGELADEN! START UM 21 UHR. EINTRITT FREI. ES GIBT KEKSE UND MUSIK.

2011-11-01T11:47:00.006+01:00

Eine Frage des Geschmacks

gelesen am 4.08.2011 in „Simela“ am Savignyplatz, Berlin

Das was jetzt folgt, handelt von ganz alltäglichen, ja profanen Sachen. Es ist klamaukhaft, belanglos, dummes Zeug. Mancher wird, während ich lese, auf seinem Stuhl herumzappeln, Däumchen drehen, die Haut an den Fingernägeln zupfen, mit der Zunge nach einem neuen Loch im Zahn suchen, mancher wird sich schämen dafür, was ich gleich lese... Aber gut. Folgendes muss einfach erzählt werden, denn das ist die unverfälschte Wahrheit und hoffentlich wissen Sie schon - ich bin nicht so wie der folgende Text, mir passieren auch exquisite Themen und anspruchsvolle Texte, ich bewege mich mühelos, beinahe tänzelnd, zwischen Prosa und Lyrik und kann mich notfalls auch an Jacques Derrida erinnern. Also nachdem Sie folgenden Text gehört haben, können Sie einfach sagen: „Naja, so was, ein Ausrutscher, nicht so toll, das unterste Lesebühnenniveau halt, aber sie kann es bestimmt besser. Vielleicht nächstes Mal, man muss ja jedem Autor eine zweite Chance geben. Und einer Autorin sowieso." Also bitte, wenn es vorbei ist, klatschen, lächeln und einlenken: Nee, das kann nicht schon alles sein. Komm. Sie ist Autorin, OK? Ihr Name steht im Internet. Der Besitzer von diesem Laden hier hat sie eingeladen und der Typ versteht etwas von Literatur. Die Frau hat bestimmt was drauf, also kann sie ganz bestimmt gute Texte schreiben. Nur diesmal eben nicht. Kann jedem passieren. Und letztendlich ist alles eine Frage des Geschmacks.

In einem anderen Text von mir steht folgender Satz: „Man hat uns in unserem Land nichts mit auf den Weg gegeben“. Der Satz bezieht sich auf Polinnen im Exil. Ich weiß, keiner sagt mehr Exil, Exil sei politische Verbannung, aber das private ist doch politisch, sagt Alice Schwarzer, und ausserdem macht dieses Wort alles schön dramatisch. Ich bestehe darauf, Polin im Exil genannt zu werden. Und je länger ich in Deutschland, im Exil also, wohne, desto mehr will ich mein Herkunftsland gegen jede schlechte Meinung verteidigen, also auch diesen, von mir selbst formulierten, viel zu negativen Satz, wollte ich hinterfragen:

„Man hast uns in unserem Land nichts mit auf den Weg gegeben“.

Ich beschloss, meine Freundinnen zu befragen, wie sie von ihren Müttern, Tanten und Omas unterstützt und gestärkt wurden auf dem Weg zum erwachsenen Frauenleben. Mir schwebte eine Art Panorama von Weisheiten vor, die von älteren Frauen stammen und die uns in unserem jetzigen Leben immer noch begleiten, ein Beitrag zu einer größeren Studie des weiblichen Polentums, in dem caractère féminin a la polonaise sich ein bisschen retro, ein bisschen ungehobelt und ein bisschen rührend zeigen würde. Also fragte ich meine Freundinnen: Was für Weisheiten haben euch eure Mütter mit auf den Weg gegeben?

Ich hoffte auf Antworten wie „Meine Mutter hat mir beigebracht, meine Unterwäsche immer nur mit Seifenflocken zu waschen. Von Hand.“ Oder „Meine Oma schwört auf einer Gesichtsmaske aus einem alten Spinnennetz und Spucke vor jedem großen Fest.“ oder „Meine Großtante aus Łódź meinte immer, der Mann muss nur etwas hübscher sein als ein Affe“, und so weiter, verstehen Sie, eine Art „von Frau zu Frau-Wahrheiten“, ganz und gar unmodern, natürlich. Aber auf meine Frage folgte ein beklommenes Schweigen. Irgendwann räusperte sich Agata und sagte finster: „Meine Mama meinte immer, ich wäre zu dick. Meine Schwester war immer mager und durfte zum Abendessen zwei Scheiben Brot mit Butter essen, und ich nur eine, mit Diät-Margarine drauf. Und als Pausenbrot gab es immer Möhren... Bis jetzt esse ich immer noch nur die Hälfte von jeder Mahlzeit.“ Wir schauten sie mitleidig an, denn ohne Zweifel war sie wirklich schlank und hatte eine tolle Figur, nun aber wussten wir um den Preis dafür... es war unheimlich. Ach, was soll´s, ist zwar bitter, dachte ich schliesslich, hatte ihr aber gut getan. Jede von uns hätte ihre Seele dem Teufel selbst verkauft, wenn sie nur eine Figur haben könnte wie sie.

Wahrscheinlich um uns alle ein bisschen aufzuheitern, meldete sich Asia: „Meine Mama sagte mir, als ich vielleicht vierzehn war, ich müsse mir eine spezielle Bewegung erarbeiten, ein Tick, der quasi zu einem Markenzeichen von mir wird. Am hübschesten fand sie so ab und zu das Pony aus dem Gesicht streichen, mit einer leichten Kopfbewegung, das sehe adrett und gleichzeitig kokett aus, meinte sie, das werde mich aus der grauen Menschenmasse hervorheben.“ Wir lachten. „Ich musste das vor dem Spiegel üben“, fügte sie hinzu. Wir hörten auf zu lachen.

Und dann fiel auch mir etwas ein, was meine Mama einmal zu mir sagte: „Du MUSST Make-up tragen, Schätzchen, und zwar jeden Tag... dein Gesicht... also, dein Gesicht braucht Make-up, glaub mir...“, sagte meine Mutter sanft und als das erste Semester zu Ende ging, führte sie mich zu einer Visagistin. Die Visagistin war eine kleine rundliche Frau mit Glitzer auf den Augenlidern und mit wehender Robbe. Sie sah mich kurz an und verordnete sofort eine Farbanalyse. Mit deren Hilfe stufte sie mich als Typ Sommer ein. Was ich jedoch gar nicht bin, wie ich etwa zehn Jahre später von einer anderen Visagistin erfuhr. „Jeder Idiot würde doch erkennen, dass du Herbst bist“, protestierte Renata. „Ein klarer Herbstfall“, bestätigte Agnieszka. „Wie auch immer“, seufzte ich. „Seit dem Spruch meiner Mama wage ich mich ohne Make-up nicht aus dem Haus“.

Seufzen und Nicken. Eine allgemeine Beklommenheit machte sich langsam breit, denn uns fielen immer neue Grausamkeiten ein. Auf die Ratschläge von unseren Müttern folgten Sprüche von Omas, Tanten, besten Freundinnen... wobei die Bemerkungen von Omas und Tanten sich durch beispiellose Härte und beinah bäuerliche Brutalität auszeichneten. Vielleicht waren sie wegen der Kriegsjahre so erbarmungslos geworden?

Zu Lidka sagte ihre Oma zum Beispiel: „Du hast dir aber einen dicken Arsch gezüchtet. Denkst du denn gar nicht an die Jungs? Die Jungs stehen heute nicht mehr auf dicke. Zeiten ändern sich.“

Zu Renata sagte ihre Tante mal: „Kind, du redest viel zu wenig, man bemerkt dich ja gar nicht. Hast du denn wirklich nichts zu sagen oder ist das einfach deine Art?“

Es war zum Heulen. Man hatte uns einen Haufen Sachen mit auf den Weg gegeben, die uns alles andere als geholfen hatten. Gott sei dank meldete sich zum Schluss noch Kasia, diejenige, die immer so ladylike und geheimnisvoll wirkt... und das war´s endlich: eine Weisheit, ein richtig guter Satz, ein Statement, das nicht nur wegen seiner aphoristischen Prägnanz eine wahre Lebenshilfe war. Kasia sagte: „Meine Tante sagte einmal zu mir, als ich mit einem Jungen aus der Nachbarschaft Doktor spielte: Kind, merk dir gut, was ich dir jetzt sage. Man darf nie sofort den ganzen Hintern zeigen. Ein Stück schon, aber den ganzen Hintern – um Gottes willen.“

10. April

2010-06-02T14:15:00.002+02:00

Am Samstagmorgen ist ein polnisches Flugzeug bei Smolensk, Westrussland abgestürzt. Am Bord waren außer dem polnischen Präsidenten 95 Menschen, die Creme de la Creme des Staates. Alle zusammen in einem Flugzeug waren sie nach Katyń unterwegs gewesen. Niemand hat die Katastrophe überlebt. Auch Anna Walentynowicz nicht, die Heldin aus Danzig, Schweißerin, Kranführerin und Solidarność-Oppositionelle, die laut Volker Schlöndorff mal als Antwort auf die Frage, warum sie in den kommunistischen Zeiten eine Arbeitsheldin war, gesagt haben soll:

Ich habe nicht für die Partei gearbeitet. Ich wußte nur, wenn ich bei der Schweißnaht nicht sorgfältig arbeite, dann geht das Schiff im Sturm womöglich unter, es gibt viele Tote und ich bin verantwortlich.

Mein erster Gedanke nach der Tragödie: War etwa eine Schweißnaht an der polnischen Tupolew undicht? War da nicht richtig gearbeitet worden?

Ich sitze vor dem Fernsehen, schaue mir die Überreste der Tupolew an und muss plötzlich an diese deutsche Redewendung denken: "Bist du noch ganz dicht?" Eine idiotische Frage schleicht sich bei mir ein: War das Flugzeug samt seinen Passagieren ganz dicht?

Schlamperei, typisch polnisch, sagen diejenigen, die immer noch alles mit der polnischen Wirtschaft erklären wollen. Was für einen Leichtsinn, fügen sie hinzu, da im dichten Nebel zu landen, trotz mehrer Warnungen der Russen. Also die Polen, echt. In der U-Bahn lausche ich einem Gespräch zweier Jugendlicher. Sie wissen auch von der Katastrophe und kommentieren: Polnische Airlines, Alter!

Ach wo, es ist doch "ułańska fantazja", sagen die anderen, die polonofilen Deutschen, das ist diese wunderbare polnische Weltfremdheit gepaart mit Verträumtheit, die Realität interessiere Polen ja nicht, und auch der Nebel mache ihnen nichts aus. Sie stehen nicht fest am Boden, sie schweben lieber, schweben in der Luft, bis sie wie Ikarus abstürzen. So in etwa.

Noch andere, darunter die meisten Polen, vergießen Tränen, während im Fernsehen Särge gezeigt werden. In Smolensk wird von den Särgen Abschied genommen und in Warschau werden sie wieder begrüßt. Dance macabre. Alle reden davon. Wir – junge, gebildete Polen in Berlin, die wir uns längst von unserem Mutterland emanzipiert haben - reden nicht davon.

Wir reden nicht davon, da es uns vor der drückenden Katyń-Symbolik graut, sie ist für uns peinlich, kitschig und schlicht unzumutbar, als hätte sich das Ganze ein schlechter national-konservativer Romaneschreiber mit einem starken Hang zum Melodramatischen ausgedacht. Wir wollen an dem großen patriotischen Unglückspektakel, an dieser Trauerinszenierung, an der sich sogar die Supermarktkette Real beteiligt, nicht teilnehmen. Wir nicht. Was bleibt uns aber, wenn wir nicht mal davon sprechen?

Wir, gebildete, von unserem Land längst emanzipierte Polen in Berlin wissen nicht, was wir mit dieser Tragödie anfangen sollen. Sie kommt uns sehr ungelegen, sie passt uns nicht in den Kram, sie macht uns verlegen, sie ist auf eine besondere, polnische Art – geschmacklos, romantisch überladen und wir haben das Gefühl, unsere ganze Nation begebe sich mit einer Art masochistischen Genuss in diese dunkle Welt, von der schon Adam Mickiewicz geschrieben hat. Polen-Christus der Nationen. Das durfte nicht passieren, schrieb ein deutscher Journalist einen Tag nach der Katastrophe, jetzt schaukelt sich das mit dem Opferdenken bei den Polen erst recht hoch.

Die anderen sind peinlich, diese polnischen Polen in Polen, die vom Katyn-Fluch reden, Tatsachen verklären, den Ex-Präsidenten verklären, der auf einmal keine Kartoffel mehr ist, die sich in dem ewigen polnischen Märtyrertum suhlen und ihre Wunden zur Schau stellen. Meine Schwester trägt jetzt nur schwarze Klamotten, sagte meine polnische Bekannte und verdrehte die Augen. Ich würde auch gerne schwarze Klamotten tragen, dachte ich, sagte aber nichts.

Dafür habe ich mir eine kleine weiß-rote Fahne gebastelt und mit einem schwarzen Stift einen Querstrich gemacht, zum Zeichen der Trauer. Meine kleine weiß-rote Fahne trage ich mit einer Nadel befestigt im Aufschlag meiner Jacke - und muss dabei plötzlich an Wałęsa denken, der seinen kleinen Button mit der Schwarzen Madonna aus Tschenstochau zur Schau zu tragen pflegt, immer noch, mit der Hartnäckigkeit, die so viele Polen prägt, mit der Hartnäckigkeit, die vielleicht - wer kann das aber mit Sicherheit sagen? Wer hat so viel Mut? - das Flugzeug beim vierten (vierten?!) Landungsversuch zum Absturz gebracht hat. Ich trage meine kleine Fahne mit großer Unsicherheit.

Wir, junge europäische Polen in Berlin, sehen es gerne wie ein Journalist der Süddeutschen Zeitung: "Es ist eine große Tragödie. Ein zweites Katyń ist es nicht".

Es ist uns nicht danach, um Polen zu trauern. Das Land stehe schließlich noch und es müsse weitergehen, es müsse funktionieren. Das Funktionierenmüssen… ist das Funktionierenmüssen überhaupt zu vereinbaren mit der polnischen Mentalität, fragen die deutschen Polonophilen. Fragt einen interkulturellen Trainer, sag ich ihnen, denn ich weiß es nicht.

Wir sprechen nicht davon. Alle sprechen davon, die ganze Welt spricht davon, aber wir sprechen nicht davon. Nicht wir. Wir reden über alles Mögliche, aber um das Thema, das in allen Zeitungen der Welt steht, machen wir einen großen Bogen. Sind wir ihm nicht gewachsen? Oder wurde schon alles gesagt?

Ein paar Tage nach der Katastrophe, zusammen mit meinen Freunden im Restaurant. Beim Mittagessen überkommt mich so eine Trauer, dass ich fürchte, gleich losweinen zu müssen. Ich unterdrücke meine unpassenden, melodramatischen, patriotischen Tränen. Ich würde gerne reden. Darüber, was passiert ist. Aber wir sprechen nicht davon.

Dirty old man

2010-02-16T21:14:00.002+01:00

in memory of Charles Bukowski and his "Bluebird"

there´s a dirty old man inside of me that

wants to get out

but I´m too strict for him

I say, stay in there, I´m not going

to let anybody see

you

there´s a dirty old man inside of me that

wants to get out

but I ignore him

smiling, well-behaved

and mothers babies pets and my polish teacher

from the grammar school

never know that

he´s

in there

there´s a dirty old man inside of me that

wants to get out

but I´m too ashamed of him

I say, stay down, do you want to mess me up?

you want to blow up

my mind?

you want to screw up my relation?

there´s a dirty old man inside of me that

wants go get out

but I´m too scared of him

I only let him out

at night sometimes

I say I know that you´re there

so stop messing around

then I put him back

he´s playing a little

with his cock

in there, I haven´t quite

let him die

and we sleep together

like that

with our secrect pact

and it´s scary enough to make a girl

scream,

but I don´t scream,

do you?

Hotpants

2010-02-14T10:42:00.003+01:00

An einem Sommerabend im letzten Jahr saßen wir auf dem Balkon: ich, mein Freund und der beste Freund meines Freundes. Der beste Freund meines Freundes kam gerade für ein paar Tage zu Besuch. Der Abend war angenehm warm. Wir öffneten den Wein. Schon drei Stunden lang hatten wir Faxen gemacht und nun wandten wir uns langsam ernsthafteren Themen zu. Das Gespräch verlor gerade an Dynamik, es plätscherte so vor sich hin, und irgendwann war auch die Weinflasche leer. So kamen wir unvermeidlich auf aktuelle und potenzielle Geliebten des besten Freundes meines Freundes zu sprechen, ein Thema, das in unseren Gesprächen immer wieder auftauchte. Und wie immer suchten wir - ich und mein Freund - in unserer Umgebung nach Frauen oder besser gesagt nach der FRAU, die eventuell in Frage käme und der Nerven zerreissenden Suche des besten Freundes meines Freundes nach der Einen endlich ein Ende bereiten würde. Solche Gespräche hatten sich im Laufe der Jahre verselbständigt und waren für uns wie ein Spiel, das wir immer wieder spielten, mit mehr oder weniger Elan, je nach Tagesform. Es war ein Ritual, das nichts mehr zu bedeuten hatte, denn der beste Freund meines Freundes, ein großer und schöner Mann, genoss unter Frauen beachtlichen Erfolg und konnte sich um seine eigene Herzensangelegenheiten sehr gut kümmern. Plötzlich sagte mein Freund: „Und wie wäre es mit unserer Nachbarin, der, die über uns wohnt?“ „Sie wohnt doch mit einem Mann zusammen…“ – winkte ich ab und wollte gleich eine meiner bezaubernden polnischen Freundinnen vorschlagen, aber da meldete sich schon der beste Freund meines Freundes mit der Frage: „Die mit den Hotpants?“. Ich zog die Augenbrauen hoch. „Mit den Hotpants?“- fragte ich mit sich überschlagenden Stimme. „Jjjja“ – bestätigte mein Freund leise und warf seinem besten Freund einen alarmierenden Blick zu. Der beste Freund meines Freundes erklärte, leicht zögernd: „Ach, na ja, er hat mir erzählt, dass diese Frau, die über euch wohnt und die wir gestern im Treppenhaus getroffen haben, immer Hotpants trägt, wenn sie auf dem Balkon ist. Das stimmt, ich hab´s dann auch selbst gesehen“. „Na ja, sie scheint ziemlich einsam zu sein. Vielleicht braucht sie Gesellschaft, hö hö“ - ergänzte mein Freund. Beide nicht sehr glücklich darüber, dass der Inhalt ihrer Männergespräche gerade auf diese ungeschickte Art entblößt wurde. Die Hotpants also. Ja, mir war es nicht entgangen, dass die sympathische Nachbarin ab und zu eine Art Shorts aus Frottee trug, während sie sich auf dem Balkon aufhielt. Nur sahen diese Shorts eigentlich ziemlich schäbig aus… Wie Hausshorts eben, etwa wie eine kurze Version der ausgeleierten Jogginghose. Eigentlich mochte ich die Nachbarin dafür, dass sie zu Hause Sachen anzieht, die einfach nur bequem sind. Aber… Hotpants? Die arme Frau wollte einfach eine Weile auf ihrem Balkon verbringen, es war warm... Sie ahnte nicht, dass ihre textilen Entscheidungen im häuslichen Bereich dem frechen Blick zweier Voyeure derart zum Opfer fallen können. Mir wurde es unangenehm, als hätte ich aus Versehen die Tür zu einer verbotenen Kammer geöffnet… Die Bemerkung mit den Hotpants berührte mich auf eine Art, dass ich anfing, in meinem Gedächtnis zu stöbern, in der Hoffnung, dass ich da vielleicht auf eine Erklärung für mein übermäßiges, wie ich fand, Unbehagen, stoße. Ich wollte diesem unangenehmen Gefühl auf den Grund gehen. Lange musste ich nicht stöbern, da fand sich schon die entsprechende Erinnerung. Ich war damals 13 oder 14 und hatte als eine gute Schülerin die Aufgabe bekommen, einem Klassenkollegen beim Polnisch, Geschichte und womöglich auch bei allen anderen Fächern zu helfen. Dass unser Klassenlehrer so ein stolzes und komplexbeladenes Mädchen, das ich damals war, darum bat, einem scheuen Jungen, der sich gerade auf dem Gipfel seiner Pubertät befand, Privatunterricht zu geben, zeugt eigentlich nur davon, wie wenig Menschenkenntnisse und Fingerspitzengefühl er besaß. Wir hatten vereinbart, dass Piotrek - so hieß der Junge - mich zweimal die Woche zum gemeinsamen Lernen besuchen würde. Es war Anfang Mai und Piotrek wurde die letzte Chance gegeben, seine Noten während der letzten Schulmonaten zu verbessern, oder zumindest seinen guten Willen zu zeigen, so, dass er das Jahr vielleicht doch nicht wiederholen musste. Der Monat Mai war sehr warm und Juni noch wärmer. Das Wetter lud mehr zum Draußensein als zum Lernen ein, aber Piotrek kam brav zwei mal die Woche zu mir. Und wir lernten. Ich tat mein Bestes, um dem scheuen Jungen durch die Tücken der polnischen Grammatik zu helfen und hatte sogar einige Erfolge, was wahrscheinlich dazu beitrug, dass ich später Polnischlehrerin wurde. Es ging schon auf das Jahresende zu und in der Schule herrschte eine nervöse, leicht betäubende Stimmung, eine Mischung aus Frust und Fernweh. Unsere Lehrer waren mit Zeugnissen und irgendwelchen Abschlussberichten beschäftigt und wurden regelmäßig von verzweifelten Eltern belästigt… Eines Tages, es war gerade Polnisch und die Lehrerin war kurz weg, tippte mir Bartek, der hinter mir saß, auf den Arm. Als ich mich zu ihm drehte, sagte er leise: „Karla – so nannten mich meine Klassenkameraden über die ganze Schulzeit – Piotrek vergeht von Liebe zu dir“. Piotrek, der in der Bank neben Bartek saß, lief rot an und fing an unappetitlich zu schwitzen. Mir wurde es leicht übel. Das war eine dieser Neuigkeiten, die man gar nicht hören will. Ich konnte Piotrek nur mein Verständnis, aber keine Liebe entgegenbringen. Ich wusste nämlich ganz genau, wie sich das anfühlt, in jemanden verliebt zu sein. Seit der ersten Klasse war ich bis über beide Ohren verliebt in Tomek, den schönen sportlichen Blonden aus unserer Klasse und hatte ihm, sobald ich einigermaßen schreiben konnte, einen Liebesbrief geschrieben, der mit Vokativ ("Tomku!") anfing und in dem ich ihm geradeheraus meine Liebe gestand, mit dem Vorschlag, ich würde gerne mit ihm gehen und er solle mich am Samstag zu Hause besuchen, damit wir wir ungestört alles Weitere besprechen. Den Brief hatte ich mit Zeichnungen von geheimnisvollen Pflanzen verziert, wozu ich bunte Wachsstifte benutzte. Mir kommt es jetzt vor, als hätte ich überhaupt nur deswegen so eifrig das Schreiben gelernt, weil ich seit meinem ersten Tag in der Schule Tomek diesen Liebesbrief schreiben wollte. Bald kannten natürlich alle Jungs in der Klasse den Inhalt meines Liebesbriefes und schauten mich an mit Spott, aber immerhin gemischt mit Respekt. Es war zwar etwas peinlich, aber nicht quälend. Quälend war der jahrelange Liebeskummer, weil der schöne Tomek zwar in der Pause gerne von mir Hausaufgaben abschrieb, Jahr für Jahr, aber geschert hat er sich um mich nicht im Mindesten. Meine Liebe zu ihm dauerte sehr lange und wurde irgendwann auch langweilig, und da nichts geschah, hatte ich mich während der gesamten Schulzeit auch immer wieder in andere verliebt, bei denen mehr passierte, aber tief in meinem Herzen war ich dem Schelm Tomek treu und wartete auf den Tag, an dem er mich endlich küssen würde. Das geschah tatsächlich, da gingen wir schon in eine Oberschule und waren 16 oder 17. Wir küssten Französisch, ich leider nur halbherzig (zu langes Warten hatte meinem Gefühl die ganze Frische und Kraft genommen) und mehr aus Interesse. Ich wollte unbedingt wissen, ob man beim Französischküssen dieses warme Gefühl im Unterbauch bekommen würde, von dem mal eine Kollegin auf dem Weg nach Hause mit Begeisterung berichtete. Aber zurück zu Piotrek: ich verstand seinen Kummer vollkommen und hatte sogar Mitleid mit ihm, aber gleichzeitig nervte es ziemlich, dass seine Liebeserklärung aus dem Mund seines Kumpels kam. Wenn ich schon als Mädchen meinen ganzen Mut zusammen nahm, um blondem Tomek meine Liebe zu gestehen (und das im Alter von 8 Jahren), verlangte ich mindestens das Gleiche von meinen Verehrern. Aber bis zu meinem 18 Lebensjahr waren meine Verehrer immer hässlich, jämmerlich und redeten nie Klartext, sondern schickten entweder ihre Freunde als Boten, machten peinliche Geschenke oder riefen mich zu Hause an, nur um aufzulegen, sobald sie meine Stimme hörten. Peinlich berührt drehte ich mich um und würdigte Piotrek bis zum Ende des Unterrichts keines Blickes. Nach der Schule wartete er natürlich auf mich. Er fragte, ob er diese Woche zu unserem Unterricht kommen sollte und wann. Ich antwortete, ohne ihn anzukucken, ich hätte diese Woche überhaupt keine Zeit und außerdem wäre die Schule in ein paar Tagen sowieso zu Ende, also mache das Ganze wohl keinen Sinn mehr. Dann ging ich schnellen Schrittes nach Hause, ohne mich ein einziges Mal umzudrehen.

Nächste Woche sprach mich Bartek, sein Kumpel, noch mal an: „Du, warum hast du kein Mitleid mit Piotrek? Er vergeht von Liebe zu dir". Diese Metapher schien meinem Liebesboten sehr gut zu gefallen. Bartek räusperte sich und fuhr fort: "Piotrek hat mir erzählt, wie es ihn umgehauen hat, wie du ihm beim ersten Mal die Tür aufgemacht hast, nur mit Hotpants und Top. Er ist zu schüchtern, um es dir selbst zu sagen, wie sehr er in dich verliebt ist, aber jedes Mal, wenn er dich sieht, schwitzt er und so… Du spielst mit ihm oder?...“ Ich war schockiert und entsetzt. Mir wurde klar, dass ich tatsächlich jedes Mal, als wir mit Piotrek lernten, meine Shorts anhatte, in letzter Zeit trug ich sie einfach immer. Die Shorts waren zwar eng anliegend, hatten aber ein hässliches Muster und waren - von meiner Perspektive aus - alles andere als sexy. Ich habe sie im Schrank meiner Mutter gefunden, unter Sachen, die sie mit 20 trug. Es war warm, verdammt noch mal, und die Shorts waren bequem und praktisch bei dem Wetter! Außerdem war es eine unglaubliche Erleichterung, den Schuluniform - wir schrieben damals das Jahr 1990 und alle Schüler trugen noch dunkelblaue Schuluniformen aus Nylon, obwohl der Kommunismus seit einem Jahr offiziell besiegt war - nach der Schule auszuziehen und schnell in die Shorts zu schlüpfen. Wie kurzsichtig, wie unvorsichtig, wie naiv war ich!

Mir war natürlich nicht entgangen, wie Piotrek auf mich reagierte, schrieb das aber seinem schüchternen Wesen zu. Deswegen versuchte ich auch, ihn während unseres Hausunterrichts immer wieder zum Lachen zu bringen. Und er revanchierte sich, indem er mich zum Objekt seiner schmutzigen pubertären Fantasien machte! Ich wusste sehr gut, aus den Biologiebüchern und von unserem Kathecheten, dass die Pubertät bei Jungs etwas stürmischer verläuft als bei Mädchen. Feuchte Träume, Pickel, Akne, fettige Haare und gewisse Zeitschriften, die sich unsere Klassenkollegen nach der Schule angekuckt hatten, in einem Kreis, die Köpfe zusammen… Das waren Regionen, in die ich mich nicht begeben wollte, und schon gar nicht mit Piotrek. Da sagte Bartek: „Ich weiß nicht genau, was du bei eurem Unterricht anhattest, aber er meinte, es sieht wie Schlüpfer aus und auch oben bist du jedes mal halbnackt…“ Da begriff ich zum ersten Mal, dass ein Teil des Frauseins ist, den Blicken ausgeliefert zu sein. Blicken, die etwas tun, worauf man nicht immer Einfluss hat. Die Geschichte mit den Shorts und dem schüchternen Piotrek hatte mir die Augen geöffnet. Jetzt, nach all den Jahren, weiß ich, dass in diesem Juni die Pubertät für mich einsetzte. Es war alles andere als angenehm. Auf der anderen Seite bin ich mir ziemlich sicher, dass es Piotrek noch dreckiger ging als mir. Ich hoffe es geht ihm gut. Gott sei dank sind wir schon erwachsen.

ósma "a", mon amour

2010-02-10T22:37:00.004+01:00

Książka którą kiedyś napiszę, będzie historią ósmej „a“. Ci, którzy tworzyli ósmą „a“, mają teraz ponad 30 lat. Czy są zadowoleni z życia? Co to w ogóle za pytanie... W tamtych czasach - w drugiej połowie lat osiemdziesiątych - w mieście, jeszcze wówczas wojewódzkim, Legnicy, nie zadawaliśmy sobie nawet pytań, czy jesteśmy zadowoleni z życia. Moja książka będzie historią ósmej „a“ na krótko przed obaleniem komunizmu, ale co nas wtedy obchodził komunizm. Gdy się oficjalnie skończył, byliśmy w szóstej klasie podstawówki, mieliśmy po trzynaście lat i zalążkową świadomość polityczną. To będzie opowieść o ósmej „a“, Ance, Matce, Szminie, Bazylu, Więcolu, Gośce i Marusiaku, o Skrzeku, Miętusie, Fylaku oraz o pewnym Tomku o niewdzięcznym przezwisku Sraka. To będzie opowieść o Boguśce z biednej rodziny, która była z nami jakoś do piątej klasy i o Marzence, którą męska część klasy odkryła w wieku dojrzewania. To będzie historia o naszych nauczycielach, matczynej pani Alinie od nauczania początkowego, o wychowawcy o przezwisku Jordan, który bardzo chciał zostać naszym kumplem, ale nie dał rady, i im bardziej my rośliśmy w siłę, tym bardziej on marniał, tak że gdy skończyliśmy podstawówkę, nie wziął na wychowawstwo już żadnej innej klasy, nie dał rady tudzież nie podołał, a doszły mnie nawet słuchy, że zaraz potem poszedł na rok urlopu zdrowotnego. To będzie też historia o Maciejewskiej, polonistce, której bezlistosnemu krytycyzmowi zawdzięczamy tak wiele, to również historia dyra - ale dyro otrzyma w mojej książce osobny rozdział, bo jemu taki rozdział należy się najbardziej - on pierwszy rozmawiał z nami jak z dorosłymi, to on sprawił, że nasz początkowy, graniczący ze strachem respekt - dyro nie dość że był dyrem, to jeszcze uczył matmy i podstaw logiki, chociaż nie obejmował tego szkolny program - w okolicach siódmej klasy przerodził się w uwielbienie. Będzie też o wrednej wicedyrektorce o długich tlenionych blond włosach, która nadużywała solarium - a pamiętajmy, że to były lata osiemdziesiąte i solaria w Polsce dopiero wchodziły - i przez to wyglądała jak suszona na słońcu makrela, pięknej i dowcipnej pani Piwowarczyk od muzyki, którą śmieszyły nasze wygłupy, choć i ona nie zawsze wytrzymywała nerwowo. Napiszę też o zabawach szkolnych, na których grał zespół pana Kubisia i roztańczonym dziesięciolatkom nieustraszenie przygrywał zakazane wówczas pijackie przeboje, z których jeden szczególnie utkwił mi w pamięci, a szedł tak: „Tyle mi zostało, co mi nakapało, jak przyjdzie milicja będzie prohibicja“, budząc przerażenie pań nauczycielek i rozbawienie komitetu rodzicielskiego, będzie też o tym, jak Gajda puścił kiedyś na gegrze śmierdzącą bombę z siarkowodoru - jego stary pracował chyba w hucie miedzi - i o tym, jakie mieliśmy ksywki. Nie było ich dużo i może dlatego się je pamięta. Najśliczniejszy chłopiec w klasie - ten sam, do którego napisałam pierwszy list miłosny, gdy tylko nauczyłam się pisać - nazywał się Marusiak i dlatego ktoś zaproponował Siusiak, żeby było do rymu. Ale nie przyjęło się, bo jednak jakoś do niego nie pasowało, to raz, a dwa, byliśmy młodzieżą mimo wszystko dość wyrafinowaną. Będzie też o koleżance noszącej mocną ksywkę Rozklepicha, córce lekarza. Będzie też o moim pierwszym przyjęciu u tejże córki lekarza, gdzie po raz pierwszy w życiu widziałam niemieckie Bravo i oglądałam film na wideo - to był Commando z Arnoldem Szwarcenegerem i nigdy go nie zapomnę.

Anka Pociejkin powie pewnie: nie, no co ty, to wszystko było przecież zupełnie inaczej. Anka ma teraz trójkę, jeśli nie więcej, dzieci i mieszka z mężem, też z naszej klasy, pod Wrocławiem, ale to będzie w porządku, gdy Anka tak powie, Ance wolno, bo Anka zawsze musiała się ze mną nie zgodzić, chociaż byłyśmy najlepszymi przyjaciółkami. Anka insynuowała na przykład swojego czasu, że widziała, jak turlałam się na trawniku z Krzyskiem Krzemińskim, co nie jest prawdą, właściwie napiszę tą książkę głównie po to, żeby sprostować to pomówienie, bo nigdy nie leżałam na trawie z Krzyśkiem Krzemińskim, a on mi nigdy nie podnosił żadnej bluzki, jak do dziś sugeruje Pociejkin Anka. Bluzkę podnosił mi kto inny, zresztą znacznie później, dopiero przed maturą, ale to temat na zupełnie inną książkę.

Festival

2010-02-09T13:45:00.003+01:00

das Festival

wird eröffnet vom Orchester

unserer lieben freiwilligen Feuerwehr

gleich im Anschluss eine Gruppe Jugendlicher

aus einer Partnerstadt aus Ungarn

deren Existenz nur der Bürgermeister bezeugen kann

sie spielen Jazz-Standards. Zum Glück

gibt´s noch Würstchen Bier

und hausgemachten Kuchen

ganz günstig

abends

kommen die echten Musiker auf die Bühne

sie bauen auf, zwinkern der ersten Reihe zu

und klopfen ins Mikro

im Publikum sitzen ihre Frauen

schön wie Schmetterlinge

drücken Kameras fest an sich

und schwitzen

manchmal entdecken sie in den Songtexten

sich selbst

manchmal die irritierende Nachbarschaft

anderer Schmetterlinge

dann holen sie sich noch ein Bier

das lokale Festival findet jedes Jahr statt

jedes Jahr regnet es

trotzdem geht niemand nach Hause

nächstes Jahr wird es auch regnen

hoffentlich regnet es

nächstes Jahr kommen wir wieder

hoffentlich

Festiwal

2010-02-09T13:41:00.003+01:00

festiwal

otwiera nasza kochana orkiestra

ochotniczej straży pożarnej

zaraz potem grupa młodzieży

z miasta partnerskiego na węgrzech

które na własne oczy

widział tylko burmistrz

gra "standardy jazzowe" ale na szczęście

są jeszcze kiełbaski piwo

i ciasto domowej roboty

po korzystnej cenie

pod wieczór

na scenę zaczynają wchodzić prawdziwi muzycy

ustawiają sprzęt, mrugają do pierwszego rzędu

i pukają w mikrofon

wśród publiczności siedzą ich dziewczyny

piękne jak motyle

ściskają

aparaty fotograficzne

i strasznie się pocą

bywa że w tekstach piosenek odnajdują siebie

a bywa że irytujące sąsiedztwo

innych motyli

wtedy przynoszą sobie drugie piwo

lokalny festiwal odbywa się co roku

co roku pada

co z tego nikt nie idzie do domu

za rok też będzie padać

oby padało

za rok tu wrócimy

oby

Ukraine

2010-02-09T13:39:00.004+01:00